The plot is slight. Basically, Moses Herzog, a 47 year old man living in the early 1960s in New York and Chicago, an academic, a grandson of immigrants, has done okay, as long as he was in a stable marriage while having affairs whenever opportunity and desire presented itself. He is not doing okay now, though, because he fell into love and infatuation and married the object of them, ditching the first wife. Now wife no. 2 has manipulated, used, and left him for a best friend. In the course of that, she persuaded him to buy a big house in the remote Berkshire mountains of Massachusetts. At her behest, he has among other things lost himself in fixing up that house at the expense of his professional direction. Of course she pretty much cleaned him out financially as well as emotionally and professionally. He's gone through what women often go through. Now he's the one who's bereft.

Time to grow up and shut up--eventually.

There is a climax and a denouement that I will not "spoil," but the plot is not the main thing here. It's the inner life, represented by a series of letters and dialogues Herzog enters into with the people in his life, past and present, and also with philosophers and other public figures, living or dead, whose ideas he has engaged with. Not real letters but his stream-of-consciousness as he blames, criticizes, argues, and rails against his circumstances, and he hits pay dirt, not to mention pithy quotes, early and often as he mines his crisis for nuggets of truth.

Here's a Bellow quote I got from the Wikipedia entry on the novel: "People don't realize how much they are in the grip of ideas", Bellow once wrote. "We live among ideas much more than we live in nature."

Also I think the book confronts the problems of the times in the microcosm of this one individual, Moses Herzog. No longer does what once worked still work, in his life or in his society as a whole. On the surface it seemed he could do anything he wanted sexually and romantically. But free was not free. There were costs. “Emancipation resulting in madness. Unlimited freedom to choose and play a tremendous variety of roles with a lot of coarse energy.” ...Some sort of judicious choice required, some sort of order or rule needed.

I can get Bellow's style in Herzog a little bit, because when I write, it's the words running through my head--the unfinished business, the issues that came up, the ideas, the memory of events still playing there--that I have to plug into. If I ever were to write fiction I'm afraid it would be related to this stream-of-consciousness stuff. But how one would plug some ideas into one character and some other ideas into another is a mystery! (Or decides on a plot.)

I listened to the audiobook. The narrator's voice seemed dated, as though from the 1940s instead of the '60s. I thought he was mispronouncing some of the Hebrew words, when they came up, but when it was whole phrases, on which he had obviously received some instruction, I wasn't sure--until he pronounced "Here I am," Hineni! as hie'-nee--nee. It's what biblical figures answer when God calls for them, and should be hee-ney'--nee. Actually the first syllable is a "short i" sound, since it's not the accented syllable. ...Even so, the audio helps--I read it, didn't I?--as long as I have the back-up hard copy.

saul bellow, "derin bir insanlık kavrayışıyla çağdaş kültürün incelikli çözümlemesini birleştirdiği" gerekçesiyle nobel kazanmış. herzog, bu birleşimin zirve yaptığı başyapıt. canlı/sahici bir kahraman (herzog) üzerinden yirminci yüzyılın siyasi, felsefi ve ahlaki çözümlemesini okuyoruz. kahraman bu yüzyılın hem temsilcisi hem de mağduru. herzog'un hikayesi hem yıkım hem de direniş hikayesi. çok yönlü, çok boyutlu, sorgulayan, sorgulatan bir hikaye. herzog'un zaman zaman yanında, zaman zaman karşısında duruyoruz. yirminci yüzyılı bazen benimsediğimizi düşünüyor, bazen bu yüzyıla lanetler yağdırıyoruz. bunlar büyük yazarların büyük romanlarına has özellikler. bunlarla birlikte tolstoyvari bir teknik kusursuzluk hakim romana. uzun yıllardır türkçede olmasına rağmen hak ettiği ilgiyi görmeyen herzog'u iyi edebiyat arayanlara gönül rahatlığıyla tavsiye ederim.

Semplicemente uno dei capolavori del Novecento. La storia di Moses Herzog, professore universitario che colto dal secondo divorzio proprio mentre si trova nel mezzo del cammin di nostra vita, vede andare in frantumi gli equilibri sui quali credeva fosse basata la sua esistenza e si trova a riflettere su cosa è successo e perché. Herzog è simile a un naufrago che si risveglia su un’isola sperduta e vaga spaesato sulla spiaggia, alla ricerca di oggetti, frammenti e ricordi che possano aiutarlo a ricostruire l'accaduto e a pianificare un futuro che appare quanto mai incerto. Noi siamo quel naufrago, noi siamo Herzog, e il fatto che dalla pubblicazione di questo libro siano trascorsi cinquant’anni non sembra aver diradato le nebbie nelle quali ci dibattiamo, ma sembra anzi aver ingarbugliato ancor di più la matassa, conferendo – se possibile – più forza e attualità all’opera di Bellow. Molto interessante (dostoevskijano, quasi) è l’approfondimento psicologico della figura del protagonista, che l’autore tratteggia non mancando di sottolinearne anche le contraddizioni: “Che tipo era? Be', per dirla con una definizione moderna, era un narcisista; un masochista; e anacronistico. Il suo era il quadro clinico del depressivo - non grave.” Herzog si definisce un invidioso, un uomo non eccessivamente competitivo, generoso e un po’ immaturo, ambizioso ma cosciente di avere poco senso pratico (e, con buona pace di quanto afferma Bellow, per niente anacronistico). Il nostro eroe (o anti-eroe) è un soldato che va alla guerra consapevole che l’armamentario di cui dispone e le istruzioni che ha ricevuto sono del tutto inadeguati, eppure non può sottrarsi al combattimento. L’obiettivo che Herzog/Bellow/l’intellettuale moderno si pone è decisamente alto: “dare una nuova visione della condizione dell'uomo moderno, dimostrare come la vita possa essere vissuta rinnovando continuamente il sistema di rapporti universale; abbattere l'ultimo degli errori dei romantici sull'unicità dell'Io; correggere la vecchia ideologia faustiana dell'Occidente e indagare sul significato sociale del Nulla.” Per esplicitarlo l’autore sviluppa un “romanzo di idee”: il rischio dietro l’angolo è quello del patchwork, dell’inserimento cioè nella narrazione di una serie di riflessioni sugli argomenti più disparati che rischiano di compromettere la coesione dell’opera. La struttura epistolare è l’espediente escogitato da Bellow per superare brillantemente il problema. Cosa rappresentano le lettere che il protagonista scrive e poi non spedisce a personaggi di ogni genere ed epoca a proposito di filosofia, psicologia, matrimonio, politica, etica, costume… a proposito della vita? Sicuramente un modo di affermare delle tesi, di esporre un punto di vista. Perché non vengono spedite? Probabilmente perché sono cose che Herzog ha bisogno di dire a se stesso: è lui il destinatario di queste missive, è lui quello che deve convincersi di quanto afferma. Le lettere di Herzog rappresentano un bisogno di fare ordine, di chiarirsi almeno in parte le idee, e nel momento in cui le scrive acquistano verità. È anche grazie alle lettere che Herzog riuscirà faticosamente a costruirsi una specie di equilibrio, un ordine parziale, personale e probabilmente anche provvisorio, ma pur sempre un ordine, che consiste in una sostanziale constatazione e accettazione dell’ambiguità del mondo, una stabilità forse apparente ma che gli permetterà di guardare alle cose con maggiore indulgenza: “In tutti i modi, posso pretendere di avere una gran scelta? Mi guardo e vedo torace, cosce, piedi - una testa. Questa strana organizzazione, io lo so che morirà. E dentro - qualche cosa, qualche cosa, felicità... «Tu mi muovi.» Che scelta ti lascia? Nessuna. Qualcosa produce l'intensità, un sentimento sacro, così come gli aranci producono l'arancione, l'erba il verde, gli uccelli calore. Certi cuori sgorgano più amore, altri, pare, di meno. Significa qualche cosa? Ci sono quelli che dicono che questo prodotto dei cuori è conoscenza. «Je sens mon coeur et je connais les hommes.» Ma la sua mente si distaccò ora anche dal suo francese. Non lo potrei dire, con sicurezza. Il mio viso troppo cieco, la mia mente troppo limitata, i miei istinti troppo ristretti. Ma questa intensità, non significa niente? È una gioia idiota che fa esclamare questo animale, l'animale più singolare di tutti, che gli fa esclamare qualche cosa? E lui crede questa reazione un segno, una prova, dell'eternità? E ce l'ha in petto? Ma non ho argomenti da contribuire a questo proposito. «Tu mi muovi.» «Ma che cosa vuoi, Herzog?» «Ma è proprio questo il punto - un bel niente. Sono contento di essere, di essere proprio come si vuole che sia, e per tutto il tempo che potrò restarne l'inquilino.”t

Завърших “Херцог” на Сол Белоу. Книга, която обхваща много теми, не е лесна за четене (или поне за мен не беше, карах я на малки дози) и вероятно не е по вкуса на всеки. Малките, лични теми — за тихата лудост, за зациклянето в една натрапчивата невроза, за раздялата, за травма от детството, която десетилетия след това може да те навести; но и големите теми, които ей така се прокрадват между другото — за еврейската общност в емиграция, за руската революция, за Холокоста, за неспособността на човешкия разум да осмисли жестокостта на света.

Но всичко това е под повърхността и изисква известно усилие да бъде изкарано навън. На повърхността е голямото мрънкане — което на моменти те кара да си кажеш — добре бе, човек, отиди на терапевт — както и интелектуалните залитания, които водят в задънена улица и пропадат в джибъриш всеки път.

Но за какво се разказва книгата — за Моузес Херцог, един съсипан мъж след втория му развод, след като красивата му млада съпруга току що го е напуснала, за да се събере с най-добрия му приятел. Взела е детето, къщата, всички спестявания, като преди това обаче го е накарала да напуснал престижната си академичната позиция в Чикаго и да похарчи спестяванията си за полу-срутена къща в провиницията. И за бонус го заплашва, че ще го обяви за невменяем и въдвори в лудница — а Херцог сякаш наистина е на ръба на разума — Дори да съм откачил, на мен не ми пречи, помисли си Моузес Херцог — компулсивно пише писма в ума си, до бившата си съпруга, до любовника ѝ, до всички, които са го предали, до Неру, Чърчил, Айзенхауер, до колеги академици, с които спори за есенцията на лицемерито, до отдавна умрели философи и социолози…

“Моузес мразеше унизителната комедия на сърдечните болки. Но може ли мисълта да те пробуди от съня на съществуването? Не и ако се превърне в друго селение на объркване, в още по-заплетен сън, съня на интелекта илюзията на тоталните обяснения.“

На моменти обаче повърхността се пропуква и прозират раните, истинската дълбока и непоправима болка.

Като моментът, в който посещават в психиатрията любимата на приятел от детството след опита ѝ за самоубийство. “Лора, до решетка, вдигна превързаната си китка и помаха. Довиждане. Дългата ѝ уста нямо изрече “Довиждане, довиждане.” Правата коса се спускаше около бузите ѝ — скована детска фигура с женски форми.”

“Навремето хората са се раждали, живели и умирали. Но сега това хора ли са? Ние сме само същества. Самата смърт сигурно се е отегчила от нас. Виждам я как отива при Бог и казва “Какво да направя? Вече няма никакво великолепие в това да съм смърт. Освободи ме, Боже, от тази гадост.””

Моментът, в който мислите на Херцог се прехвърлят върху детството му — семейната история — родителите му, които идват в Америка, бягайки от болшевишката революция, за да живеят в гетата за бедните на новия свят. Колко много ми напомняше Исак Сингер тук — счупените съдби на имигрантите в Новия свят, отломки от предишни революции и насилие. И колко източно-европейско е това семейство — лелята, която иска да помогне, но просто дудне за това че само пилеят пари за уроци по музика, майката, която превива гръб в домакинството, бащата, който се чуди с каква полу-легална схема да изкара пари. Споменът за пребития и ограбения баща, при опит да внесе контрабандно алкохол.

Притисна Рамона, имаше чувството, че тя се издува, че прелива, сърцето в тялото ѝ, а тялото в тясната червена рокля. […] Тук, на улицата, доколкото му позволяваха възпитанието и характерът, той вкуси живота, който можеше да има, ако беше просто едно любящо същество.

Смъртта на майка му.

“Но тя вдигна ръце и му показа ноктите си. Те бяха сини. Докато той се взираше в тях, тя поклати бавно глава, сякаш казваше: “Точно така, Мозес. Сега умирам.” Той седна до леглото. Тя започна да гали ръката му.. доколкото можеше; пръстите ѝ вече бяха сковани.”

Капитулацията на разума:

“… но така става с хората, които прекарват живота си в хуманитарни проучвания и затова си въобразяват, че веднъж описана в книгите, жестокостта вече не съществува.”

И още

“Това поколение си мисли — и това е най-важната му мисъл, — че уязвимите, крехките не могат да издържат и нямат никаква сила. Смъртта ги чака, както бетонният под чака падащата електрическа крушка. […] “Мислиш, че историята е е история на любящите сърца? Глупак! Погледни милионите мъртви. Можеш ли ли да ги съжалиш, да им съчувстваш? Не можеш! Те са твърде много. Горихме ги на пепел, заравяхме ги с булдозери. Историята е история на жестокостта, не на любовта, както си мислят мекушавите. Изпробвахме всички човешки качества, за да видим кое е силно и достойно за възхищение, и се оказа, че няма такова.”

Фразата на Сол Белоу, както и наблюденията му от социално естество са безупречни. Но реално случващото се, разположено на внушителния обем от 480 страници, може да се разкаже в 2-3 изречения.

Finita la lettura, pensavo solo che per conquistarsi una libertà di esprimersi con le parole così grande e per usarla così bene, questa libertà, bisogna essere un genio.
Herzog è il romanzo di un genio del romanzo. In fondo e semplicemente perché geniale è la trovata su cui lo ha incardinato.

Lo è tanto più se si ricorda che quella di riflettere e riflettersi rivolgendosi ad un interlocutore immaginario (in questo caso con lettere mai spedite o addirittura mai scritte) per dare un senso e un ordine al proprio pensiero è una delle manifestazioni ossessive del narcisismo che domina la nostra era, da più di un secolo. Ma nessuno aveva avuto l’abilità di usarla come uno strumento per costruirci attorno una forma narrativa.
È proprio questa “piccola” idea geniale che ha garantito a Bellow una dimensione di libertà espressiva senza confini, un contenitore di storie e di idee inesauribile. E dentro ha potuto metterci una quantità incredibile di storie, stimoli, fascinazioni.

Ne viene fuori un personaggio immenso, che si estende in una quantità incredibile di direzioni.
Entrare dentro la sua vita e amare quest’uomo inventato, riconoscersi nelle sue debolezze e nel suo bisogno di trovare ragioni per amare la vita nonostante abbia perfettamente chiaro dove va a parare, condividere la sua passione per l’osservazione minuta della realtà, seguire il flusso dei suoi pensieri, detestare la sua moglie-arpia, andare a scovare gli infiniti rimandi che Bellow si è divertito a metterci dentro per me ha rappresentato un piacere sublime.

Letto da ragazzo, non mi disse molto, forse perché lo lessi subito dopo "il dono di Humbolt" che era molto più esplosivo :)
Riconosco però che è un gran bel personaggio e una bella storia.

Tante, troppe cose ci sarebbero da dire su un libro come questo, e tante di queste saranno state di sicuro già dette. Io, nel mio piccolo, mi limito a tirar giù le mie due o tre impressioni, quelle che vanno al di là della primissima constatazione, ossia che "Herzog" è un capolavoro; o almeno lo è per me, ma so di non esser solo.
Ecco, uno, quando scrive un'affermazione del genere, è poi costretto a doverla spiegare; e io, che in questo caso non riesco ad argomentare con chiarezza, mi limiterò a dire che Saul Bellow ha scritto il più bel romanzo espistolare-non-epistolare di sempre; in più, "Herzog" è senza dubbio uno dei migliori testi in prima persona scritti in terza persona; e quest'ultima cosa valla a spiegare, eh.

Diciamo che qui, il protagonista, Moses Herzog, intellettuale, professore universitario e quant'altro, scrive lettere a chiunque: amici, conoscenti, parenti, ex-mogli, presidenti, personaggi illustri d'ogni tipo, vivi o morti, passati o contemporanei, ecc. Tanto, le lettere restano tutte a lui e, per fortuna, a noi che leggiamo questo intrecciarsi di voci esterne e interne, che poi ne creano una sola, cioè quella di Herzog.
Non sappiamo bene dove finisca la lettera e dove cominci la cornice narrativa, e non si sa se quest'ultima sia davvero tale, o se siano le lettere a far da cornice: di certo, non ci si può limitare alla banale distinzione, per giunta ingannevole, tra corsivo e stampato minuscolo: sarebbe fin troppo facile. Quello che Bellow tramuta in romanzo è infatti un gioco fantastico che dovrebbe ispirare una infinità di saggi di narratologia; anzi: sicuramente esistono già e io non li conosco, non li ho letti; oppure li ho letti tempo fa, ancora a digiuno di "Herzog", e quindi faccio casino con i collegamenti, chi lo sa.

Superate tali questioni da malati, c'è poi da passare a quelle malattie dello spirito che Moses ci pone davanti con le sue lettere, le sue vicissitudini e riflessioni, i suoi salti da presente a passato e viceversa, sempre pronto a misurare la sua inutilità di uomo medio ma non mediocre.
Herzog si trova confinato in una vita che lo vede insufficiente come marito e, di conseguenza, come padre; magari anche perché, in quanto uomo colto e d'intelletto, comincia a comprendere l'inospitalità del mondo e della vita che sta vivendo, che oggi potrebbe trovare ancor peggiori.
Egli non risparmia poi sé stesso; anzi, lo fa più di quanto possa sembrare agli altri personaggi e al lettore; poiché Herzog sa di causare sofferenza, e talvolta si rende conto di essere lui il primo a soffrire; in qualche caso, colui che soffre per tutti.

Le sue inquietudini sono anche da ricercare in un passato all'apparenza sereno, che attraverso il ricordo torna a rivelare il suo incrinarsi. Ciò, a partire dall'ebraismo, che non può non essere indicato come tema centrale del romanzo: ebraismo inteso come identità, come eredità, lingua (tantissime le espressioni in yiddish presenti) e soprattutto come peso; un fardello da portare, del quale è impossibile disfarsi, e col quale qualsiasi persona che si appropinquerà a raccontar di sé dovrà per forza fare i conti; e anche se al principio tenterà di scansarlo, questo indelebile segno identitario e solo in minima parte, mi vien da dire, spirituale, si ripresenterà più forte di prima.

È anche da un aspetto come questo, e non solo dalla elegante, colta e ironica cifra stilistica (che viene fuori anche per mezzo d'una traduzione che sarebbe comunque, almeno in parte, da rivedere), che si deduce, in maniera piuttosto facile, come due grandi autori quali Philip Roth e Mordecai Richler siano figli e allievi del loro padre e maestro Saul Bellow: non solo in quanto discepoli letterari e artistici, bensì anche in qualità di eredi della stessa tradizione prima culturale e poi poetica.

Non so se sono riuscito a spiegare, saltellando un po' di palo in frasca, quanto e perché mi sia piaciuto "Herzog" e per quali ragioni abbia ritenuto opportuno scomodare la parola "capolavoro", ma questo è quanto.
Per concludere, mi verrebbe da aggiungere, addizionando una banalità a quelle già scritte, che "Herzog", oltre che un libro bellissimo, di quelli che accarezzano e accoltellano, al contempo è pure un libro importante, a suo modo monolitico e spartiacque; ispiratore, cartina di tornasole per tanta grande, piccola, buona e meno buona narrativa a lui successiva.
E questa, ecco, quella di essere sia un capolavoro sia un romanzo importante, non è certo una cosa da tutti.

Moses Elkanah Herzog must be one of the most maddening protagonists in literature, but at the same time you can’t help but love him. This was my second Bellow novel, and I found it a challenging read: I kept setting the book aside, then picking it up only to read another 10 or 20 pages before setting it aside again. There were definitely moments when I thought I wouldn’t make it to the end, but then Bellow would come out with an amazing line that convinced me to give his alter ego another try.

Not a whole lot happens in this novel, and although it’s narrated in the third person it sticks so closely to Herzog’s psyche that you could swear it’s actually first person, we’re so deep into his thoughts and his voice. He’s a former assistant professor with two ex-wives, a couple of kids, and a girlfriend. He hops between New York City, Chicago (where ex-wife #2 is living with the friend who cuckolded him, Valentine Gersbach, a one-legged redhead), and his home in the Berkshires. The whole time, he’s venting his spleen by writing (presumably imaginary? though perhaps they are sometimes written down too) letters to family members, ex-wives, and public figures (e.g. Heidegger and General Eisenhower). He also drifts into memories of growing up in Montreal, and lovers past and present. From what I’ve read about Bellow in James Atlas’s The Shadow in the Garden, this is all highly autobiographical.

It would be easy to dismiss Bellow and his fellows (like Philip Roth and John Updike) as sex-crazed misogynists*, and I know many feminists do, but from what I’ve read so far I think they’re actually just plain fun to read, and this type of voice, though perhaps overprivileged thus far in literature, is one that deserves to be heard. Bellow is showing us what it’s like to be in this kind of existence, and I value that. Plus, the man could write – alliteration, wordplay, comic scenes, you name it.

*I only marked one line that struck me as misogynistic: “the terrifying menstrual ice of her rages.” That’s Moses’s mental description.


Some favorite lines:

“Better puritan restraint than the exhibition of pitiful puckered knees and varicose veins, pelican bellies and the indecency of haggard faces under sporty caps.”

“O Lord! he concluded, forgive all these trespasses. Lead me not into Penn Station.”

“Herzog was fairly deadly in polemics. His polite formulas often carried much spleen. His docile ways, his modest conduct – he didn’t deceive himself. The certainty of being right, a flow of power, rose in his bowels and burned in his legs.”

“I brought all this on myself by telling Ramona the story of my life – how I rose from humble origins to complete disaster.”

“Three thousand million human beings exist, each with some possessions, each a microcosmos, each infinitely precious, each with a peculiar treasure. There is a distant garden where curious objects grow, and there, in a lovely dusk of green, the heart of Moses E. Herzog hangs like a peach.”

“Unexpected intrusions of beauty. This is what life is.” [admiring the whiteness of a sink!]

Quando uscì, nel 1964, Bellow ipotizzava che col suo sesto romanzo avrebbe venduto al massimo 8mila copie. Furono poi 142mila solo nella versione hardcover, e fa un po’ strano pensare a un libro del genere – con un protagonista a pezzi a livello emotivo e professionale, scollato dalla realtà, col timore di potersi sgretolare mentalmente, sopraffatto dal bisogno di spiegare, giustificare, mettere tutto in prospettiva – in testa alla classifica dei bestseller. La trama è ridotta ai minimi termini, sostituita dalla vita interiore di Herzog: un personaggio a pezzi e adorabile, travolto dal suo passato, che fa anche sorridere. Tutti pensano che sia pazzo e lui è arrivato ad accettare il fatto che potrebbe anche essere così. Mi ha fatto pensare al Mickey Sabbath di Roth. Purezza stilistica unica. Imperdibile.

[93/100]

One of my favorite unofficially designated genres of music is the "mental breakdown record"- the kind of music people make when they happen to be going through some kind of personal crisis. Think Springsteen's harrowing Nebraska, Dusty Springfield's operatic Dusty In Memphis, Brian Wilson's magnum opus Pet Sounds, Joni Mitchell's ineffable Blue, Love's sui generis Forever Changes, the most obvious example (though by far the best) of the genre being Fleetwood Mac's Rumors, etc.

I guess I'm attracted to the sound of someone's world coming apart at the seams. It's not everybody who can artistically blossom at a time like that, and for some reason- call me crazy- that's some of my favorite stuff to listen to, even when I'm strolling down the street on my way to get some pizza for lunch or something.

So when it comes to the travails of Mr Moses Herzog, I found myself wrapped up in this book all over again and even more than the first time I read it, during a break from college. Simply living will knock you around a bit, and putting some time between rereadings can change you deeply- it's interesting to see how a book looks and feels differently to you when you come back to it years later.

I was transfixed all over again.

Herzog is still in many ways a neurotic sad sack: vain, impatient, surprisingly clueless about how messed-up his life has gotten and how much of his own fault it is, etc. But Bellow makes his consciousness come alive because he treats him on his own terms. He gives his education and his vibrant attentiveness to the smallest gestures and the natural shocks that flesh is heir to their proper appreciation. This makes Herzog's fall and redemption more interesting than just a blathering pity-party, or a kvetch-fest in the tradition of Woody Allen or whoever.

What makes Herzog come alive and stay relevant is how he is able to criticize and make fun of the education he's spent his life accumulating and be funny about it. Herzog takes himself too seriously, until he doesn't. Who among us hasn't wanted to write a bunch of furious editorials about the state of the world, all of which are really just cries from the infantile unconscious, saying, not unlike Tommy See Me! Hear Me! Touch Me! Tell Me I'm Special!

Herzog, much like Bellow when he wrote this, is definitely at a crisis point in his life: his wife has run off with his best friend, leaving him with a burnt-out career, a fractured family life, and a ragged sense of self. When I read this as a younger person, I wasn't able to identify with him in the sense of really knowing what that kind of experience meant. Now that I'm older and have been boxed around by life a little more, I didn't realize how reading this story was going to move me as much as it did.

Is Herzog a whiner? Maybe. Is he a drama queen? Maybe. Is he a man-child? Maybe.

Is he human? Definitely.

A twice-divorced academic who abandoned his job for a woman, and is trying to find his way out of the phase of hertbreak by writing numerous unsent letters - if even this man manages to pull himself together, then everyone else can, too :) Of course the book goes much deeper and wider than that, and it was pure enjoyment