3.5 stars. An interesting book which the author describes as ‘a fictional autobiography’. The book is mainly set in New York in the 1920s. The protagonist, writer Henry Miller, writes about his employment experiences and his sexual adventures. He recalls his childhood and the part about his friend Curley is a highlight of the novel.

I found the book a difficult read as there is no plot momentum, a lot of ranting, and an over abundance of sex scene descriptions. However, there are many brilliantly written paragraphs.

This book was first published in 1939.

"This caring too much—I remember that it only developed with me about the time I first fell in love. And even then I didn't care enough. If I had really cared I wouldn't be here now writing about it: I'd have died of a broken heart, or I'd have swung for it. It was a bad experience because it taught me how to live a lie. It taught me to smile when I didn't want to smile, to work when I didn't believe in work, to live when I had no reason to go on living. Even when I had forgotten her I still retained the trick of doing what I didn't believe in." (7)

Having read Tropic of Cancer (1934) a number of years ago, I decided to finally follow up on it by reading its companion piece, Tropic of Capricorn (1939). The beginning left me in awe (see above quotation) and made me think that Tropic of Capricorn would be better than Tropic of Cancer. Ultimately, however, I think that the works are about even; although there are probably more hard-hitting—at times truly, magnificently written—passages to be found in Tropic of Capricorn than in Tropic of Cancer. Nevertheless, my problem with Miller is that too often I don't particularly like or care for what he has to say (or how he says it—I'm sure you know what I mean). I recognize his art (it is undoubtedly art), his linguistic brilliance, his existential landscaping, that Millerian vagabond ramble-writing that is sui generis—but there is in the end too much that is off-putting to me to really inspire any love. Which is okay. Miller doesn't need me—and I can take from him what I want, I can keep anything that I wish to retain.

"All my life things had worked out all right—in the end. It wasn't in the cards for me to exert myself. Something had to be left to Providence—in my case a whole lot. Despite all the outward manifestations of misfortune or mismanagement I knew that I was born with a silver spoon in my mouth. And with a double crown too. The external situation was bad, admitted—but what bothered me more was the internal situation. I was really afraid of myself, of my appetite, my curiosity, my flexibility, my permeability, my malleability, my geniality, my powers of adaptation. No situation in itself could frighten me: I somehow always saw myself sitting pretty, sitting inside a buttercup, as it were and sipping the honey. Even if I were flung in jail, I had a hunch I'd enjoy it. It was because I knew how not to resist, I suppose. Other people wore themselves out tugging and straining and pulling; my strategy was to float with the tide. What people did to me didn't bother me nearly so much as what they were doing to others or to themselves. I was really so damned well-off inside that I had to take on the problems of the world. And that's why I was in a mess all the time." (237)

"أشدّ ما أزعجني هو أنّني في أوّل مرّة أحمرّ فيها وجهي، ظنّ الناس كالمعتاد أنّي ولد طيّب، ولطيف و كريم، ومخلص ووفيّ. وربّما كنتُ أتحلّى بتلك الخصال الحميدة.. فإذا كان هذا ما حدث فعلاً فلأنّني كنتُ لا مبالياً .. كان في استطاعتي أن أكون طيّباً ولطيفاً وكريماً ومخلصاً وما إلى ذلك، لأنّني كنت متحرّرا من الحسد؛ كان الحسد هو الشيء الوحيد الذي لم أقع ضحيّة له. لم أحسد أيّ إنسان أو أيّ شيء بل على العكس، لم أضمر إلّا الشفقة على كلّ إنسان وكلّ شيء.
لا بدّ أنني، وطّنت نفسي منذ البداية على ألّا أحتاج إلى أيّ شيء حاجة ماسّة. منذ البداية كنت مستقلّاً، بطريقة زائفة. لم أحتج إلى أحد لأنّني أردت أن أكون حرّاً، حرّاً في أن أعمل وأعطي فقط بتوجيه من نزواتي. ولحظة يتوقّع أو يطلب منّي أيّ شيء.. أنكمش! هذا هو الشكل الذي اتّخذه استقلالي، و بعبارة أخرى، كنت مُخرّباً.. مُخرّباً منذ البداية، وكأنّ أمّي غذّتني على السمّ. وعلى الرغم من كوني فطمت باكراً إلّا أنّ السمّ لم يفارق جسمي. وحتّى عندما فطمتني بد أنّني كنت لا مبالياً تماماً بذلك. فمعظم الأطفال يتمرّدون أو على الأقلّ، يتظاهرون بذلك، أمّا أنا، فلم أبدِ أيّ اهتمام بالأمر. وفي المبدأ، كنتُ ضدّ الحياة، أيّ مبدأ؟ مبدأ العقم. كلّ من حولي كانوا يكافحون، أمّا أنا، فلم أبذل أقلّ جهد! فإذا بدا أنّني أبذل مجهوداً، فذلك فقط لكي أدخل السرور إلى قلب شخص آخر؛ أمّا في أعماقي، فلم أكن آبه البتّة..وإذا أعطيتني سبباً لذلك فسوف أنكره، لأنّني ولدت مع أثر ملعون لا شيء يمكن أن يزيله!."

وفي مقطع تالٍ:

حين مددت يدي، لأنال الحياة، أو شيء منها أرتبط به.. لم أجد شيئاً.. ولكن، حين مددت يدي، وأثناء محاولتي القبض على شيء والارتباط به، وجدتني خالي الوفاض كما كنت، لكنّني مع ذلك عثرت على شيء لم أفتّش عنه أبداً- نفسي. وجدت أن ما رغبت فيه طوال حياتي ليس العيش، إن افترضنا أنّ ما يفعله الآخرون يسمّى عيشاً، بل، أن أعبّر عن نفسي.
أدركتُ، أنّه ليس لديّ أدنى اهتمام بالعيش، بل فقط بما أقوم به الآن، بشيء يعادل الحياة ومنها، ويتجاوزها في آن واحد.
إنّ الحقيقة، نادراً ما تثير اهتمامي، ولا حتّى الواقعيّ؛ فقط ما أتخيّل وجوده يهمّني. ذاك الذي أكبته لكي استمرّ في الحياة، ولا يهمّني سواء أمتّ اليوم أم غداً، ولم يهمّني ذلك أبداً. لكن ما يزعجني، وما يعتمل في صدري، هو أنّني حتّى اليوم وبعد سنوات من الجهد المبذول، أعجز عن التعبير عمّا أفكّر فيه وما أشعر به. ومنذ عهد الطفولة وأنا أسير على خطى ذلك الشبح، لا أستمتع بأيّ شيء و لا أرغب في أيّ شيء غير تلك القوّة -المقدرة – وكلّ ما عداها كذب- كلّ ما فعلته وقلته و لا يذهب في ذلك الاتّجاه، وهذا يشكّل، الجزء الأكبر من حياتي!

Starts off strong with a amazing philosophical narrative, but degrades into pornography and stream of consciousness. Then picks up a bit near the end.
I have no doubt that Henry Miller was a complete ass grifter racist libertine, but he can write. His criticisms of capitalist America were spot on especially since he wrote this in the 1930’s. Miller was also great at describing the human condition. Alas, He also writes complete garbage.
If you are easily offended don’t read this book. If you are not easily offended don’t read this book. If you are able to put up with his faults (which are legion) there are brief moments of brilliance followed by obscene prattle.
On another note if you are interested in Miller, but don’t want to read him try Anais Nin’s diary. She definitely captured his essence.

Meraviglioso, una lettura di grande impatto. Tuttavia, forse perché l'ho letto per secondo, forse perché ormai conoscevo già lo stile di Miller, forse perché ero più smaliziata... non lo reputo all'altezza dello straordinario Tropico del Cancro.

"Peccato che abbia dovuto usare Cristo come gruccia, ma dall'altra parte cosa importa come ci si accosta alla verità purché la si trovi, e si viva di lei?"

Henry Miller coinvolge e sconvolge, non solo per la nudità delle immagini delle copertine, ma anche e soprattutto per la verità di quello che racconta. Ciò che colpisce è la disarmante verità di cui questa sua opera è intrisa.
Tropico del Capricorno è un romanzo dove i dialoghi sono quasi assenti e dove la verità di Miller è cruenta e cruda. Ogni parola usata dallo scrittore è un pugno allo stomaco e un colpo in pieno petto. E' un lungo e, a tratti confusionario, flusso di coscienza ricco di elucubrazioni mentali riguardo vari argomenti: il lavoro, la corruzione, le condizioni di vita dei lavoratori, le sue esperienze sessuali raccontate senza inibizione, un'America allo sfacelo:

"L'America pacifista e cannibalesca. Dal di fuori, sembra un bell'alveare con tutte le api che si scavalcano, ma da dentro è un macello, e ciascuno uccide il suo prossimo e gli succhia il midollo delle ossa".

E' anche la storia di un uomo in balìa di se stesso, del suo essere e della sua condizione. Un romanzo che entra dentro le ossa, una lettura che necessita della massima concentrazione e attenzione e che alla fine vi lascia saturi.

Se voia a fi filosofica? Practic 300 pag pline cu aberatii pornografice impletite cu idei sumbre si deprimante.
Bine ati venit in “imparatia superpizdei”, dragi prieteni!

miller miller miller. yine alıntı yapamayacağım kadar çok satır çizmişim. ama şu kısım kitabı özetliyor sanırım:

"insan olduğun için insanlıktan çıkacak hale gelmek"

La obra maestra de Henry Miller. Yo tengo la edición de la editorial Cátedra, traducida por Carlos Manzano.
Verborrea excesiva de principio a fin; torrente de vida hecha verbo; falsa autobiografía que desborda los límites del amor propio, por exceso y por defecto al mismo tiempo; compendio de "four letters words"; sexo, mucho sexo, descrito de la forma más audaz y contagiosa. ¿Qué ocurriría si un típico norteamericano medio se pusiese a escribir una novela francesa? Trópico de Capricornio es la respuesta.
Henry Miller se saca de las mientes un alter-ego que se llama igual que él, pero que es totalmente distinto. Hay que leerla como Miller la escribió, soltando metralla. Si con Trópico de Cáncer Miller lanzó "un escupitajo en la cara del arte", con este segundo Trópico (que es parte de una trilogía que incluye ambos Trópicos y Primavera negra, que no he leído) quiso sumirnos en su propio caos ("desde el principio no fue sino caos"). La leí hace muchos años y me impresionó su fuerza. Y su lirismo. Y que, bajo toda esa rabia torrencial, toda esa jodienda descarada, toda esa charlatanería de vendedor a domicilio, se encontraba una sincera novela de amor.

“Trópico de Capricornio” narra de una forma semi-autobiográfica los años previos a su vida en Paris, en que Henry Miller trabajo en la compañía telegráfica de Nueva York, y su despertar espiritual en el que encontró su voz como escritor.

Esta no es una reseña, advierto que es un libro que no me pareció fácil de leer debido a las divagaciones del autor, transcribo aquí un par de pasajes que me parecieron luminosos, para acordarme y para animar a leerlo si por casualidad alguien lee esto:

“Siempre que intento explicarme a mí mismo la pauta peculiar que mi vida ha adoptado, cuando me remonto hasta la causa primera, por decirlo así, pienso inevitablemente en la primera muchacha a la que amé. Me parece que todo data de aquel amor abortado. Fue un amor extraño y masoquista, ridículo y trágico al mismo tiempo. Quizá conociera el placer de besarla dos o tres veces, el tipo de beso que reserva uno para una diosa. Tal vez la viese sólo algunas veces. Desde luego, nunca habría podido imaginarse que durante un año pase por delante de su casa todas las noches con la esperanza de vislumbrarla en la ventana.”

“La verdad es que mi deseo era tan grande, que se convirtió en realidad. En un momento así lo que hace un hombre no tiene demasiada importancia, lo que cuenta es lo que es. Esto es precisamente lo que me ocurrió: me convertí en un ángel. No es la pureza de un ángel lo que es tan valioso, es el hecho de que pueda volar. Un ángel puede romper la pauta en cualquier punto y en cualquier momento y encontrar su cielo; tiene poder para descender a la materia más baja y para salir de ella cuando quiera. La noche a la que me refiero lo entendí perfectamente. Era puro e inhumano, era independiente, tenía alas. Estaba desposeído del pasado y no me preocupaba el futuro. Estaba más allá del éxtasis. Cuando abandoné la oficina, plegué mis alas y las escondí bajo la chaqueta.”

Disdainful and pornographic reprobate ramblings. Just what I came here for.

Ένα καταιγιστικό βιβλίο, αλλόκοτο, χωρίς πλοκή, χωρίς ειρμό. Χειμαρρώδες, όμορφο, κολασμένο, ονειρικό, χλευαστικό, ανήθικο, διδακτικό. Ο Μίλερ είναι ένας άξιος εκπρόσωπος του υπερρεαλισμού. Αν και έχει γνωρίσει τον ντανταϊσμό, δεν τον ενστερνίζεται. Ακροβατεί ανάμεσα στο παραλήρημα και τη φτηνή αυτοβιογραφία. Φτύνει το κατεστημένο, την πραγματικότητα. Ταυτόχρονα ζει την πραγματικότητα, το τώρα, ως το μεδούλι. Υμνεί τη γυναίκα και τις ωοθήκες της, την ίδια στιγμή που τη φοβάται και τη λατρεύει σαν θεά.

Ο Τροπικός του Αιγόκερω είναι ένα βιβλίο-μνημείο των ακραίων ατραπών που μπορεί να βαδίσει ο ανθρώπινος εγκέφαλος, χωρίς να χάσει το δρόμο του.