I am so disappointed in this second install. I absolutely loved Angela’s Ashes. This one did not live up to the hype for me. This took WAY too long for me to get through, hence the 1 star. Maybe I shouldn’t have waited so long after finishing the first book but I just could not get into this one.

I have finally finished the trilogy, written by the great Frank McCourt. It's crazy that he made a whole career out of writing about his life. What's even crazier is that this book, unlike the first, Angela's Ashes, or the third, Teacher Man, doesn't actually tell much of a story at all, but may be my favorite of the three. I drum it up to the humor. There are times in this book when Frank McCourt is just being reminiscent of some of the livelier characters in his life, and he still makes it super compelling. Something like getting a degree in English is an adventure in Frank McCourt's world, and it was an adventure I enjoyed traveling on. A skilled writer and a phenomenal teacher-by how he tells it. A great book, overall.

A memorable read, an Irishman in New York. This is a sequel to Angela's Ashes. The start is one of the McCourt's eldest brother, coming into New York across the Atlantic to start a new life at the Big Apple. We are introduced to Irish culture in another land, the heartaches of work, the odd jobs to make ends meets, the bedsits, the education, marriage, and finally death. At times it is hilariously funny, at times poignant. We are introduced to books, authors, to the teaching profession and the pupils who are fed up with studying stuff they don't understand. You have to read to appreciate the sense of humour and life.

Mr McCourt is an amazing writer. As was the case with Angela's Ashes, I constantly had to remind myself this was not fiction. Otherwise I would have laughed out loud at what was in fact misery. Actually, I would remind myself that this was not fiction, then ask myself,"but how the hell does a single person in a single lifetime collect so many lunatics?" Then I would laugh out loud. I love this book. In my mind, Tis and Angela's Ashes are one book so I will skip the comparisons.

This book surprises. After the misery of Limerick, I had the romantic notion that Frank would roll his sleeves up, polish off his brains, work hard, walk the thin and narrow, and attain the American dream. Instead, he went and struggled with the drink, ghosts of a slum upbringing and all that. How un-romantically human! And isn't that why we fell for McCourt in the first place?

AL FIN leí el libro y ME LO COMÍ, después de todo lo que lo dilaté, jaja (años)... por motivos cobardes, obvio, de que fuera malo, después de la excelente primera parte ("Las cenizas de Ángela") y que entonces no solo fuera malo este libro, sino que también el primero, y yo no me hubiera dado cuenta, etcétera.

Pero no, todos motivos infundados, porque resulta que era muy bueno. No llega el nivel, a mi parecer, del primero, pero casi... mantiene la gracia, el ingenio, la inocencia en ciertos trazos, pero a veces tiene demasiados detalles, se abarca mucho en poco y otras veces se pasa de la raya con el sentido del humor. Además, en un acto de sinceridad, el autor da a concocer aspectos muy poco atractivos de su personalidad (borracho, insensible, en ocasiones, etcétera) que también causan cierto rechazo, aunque permitan apreciar el paisaje completo.

Pero... es un libro con un montón de cosas muy rescatables y que además deja pensando, en especial, porque de pronto pasan los años volando y uno no sabe si es realmente libro o la vida misma, y entonces viene esa sensación de vorágine.

Yo opino que, lectores (porque es largo), a darle una chance. Este pobre texto carga con el estigma de ser el secundón en orden de nacimiento literario, pero no necesariamente en calidad.

Het was verfrissend om deze boek voor tweede keer te mogen lezen om Franks " way to the top" beter te kunnen begrijpen. Helaas zelfde als de vorige keer dat jammerlijke toon van de hele boek maakt behoorlijk wat van de hele verhaal kapot. :-((

A beautiful memoir of liminal spaces - ocean liners, military service, first jobs, college. McCourt is a vivid writer, a wry memoirist. He paints a full portrait of life in mid-century New York with all its attendant joys and sorrows. The chapters about his finding his way as a new teacher are poignant.

McCourt had a wonderfully distinct voice. Effortlessly charming, humorous and touching... all at the same time. I loved this book.

No girls, no food, no drink. Cockroaches smell food a mile away and once they're in you have them forever. She says, Of course you never saw a cockroach in Ireland. There's no food there. All you people do is drink. Cockroaches would starve to death or turn into drunks. Don't tell me , I know. My sister is married to an Irishman, worst thing she ever did. Irishmen great to go out with but don't marry them. (PG 23)

I loved this coming-to-America-culture shock. I also enjoyed the time period and McCourt’s wittiness.

This was so funny and sad at times but mostly funny. His narration is so great with the way he views things even himself. I liked how he compared Ireland and religion to New York and his weariness of everything.

Great memoir. Rest in peace. August 19, 1930-July 19, 2009.

Ci sono giornate eccezionali in cui la discussione di una poesia apre la porta a una luce bianca abbagliante e tutti capiscono i versi e capiscono di aver capito e quando la luce si smorza ci sorridiamo come viaggiatori al ritorno da un'avventura.

Con Frank McCourt accade esattamente lo stesso. Seguirlo per le strade di New York è come sbirciare in una stanza rimasta chiusa per decenni, lasciandovi entrare un fascio di luce.
Il suo passo incerto e goffo si fa più solido con il rincorrersi dei decenni, così come la sua parlata. Eppure Frank è sempre Frankie. C'è sempre la sua arguzia: scorre come una linfa nascosta agli occhi dell'interlocutore ma sulla pagina sfocia in riflessioni esilaranti. C'è sempre il suo racconto continuo che grazie all'essenzialità della punteggiatura dà l'impressione di scorrere, amalgamarsi, vivere. Forse questa è una delle caratteristiche che più amo della sua prosa: il saper raccontare gli altri come se raccontasse se stesso. L'uso del discorso indiretto, la totale assenza di virgolette con cui imprigionare i personaggi nei loro dialoghi, il fraseggio libero ma conciso: tutto si traduce in un gomitolo di vite che confluiscono nella stessa materia, la memoria e il cuore di Frankie. Sebbene l'autore si sia cimentato nell'autobiografia, il risultato è un'opera corale di straordinaria vivacità.

Sarebbe inutile ripercorrere la trama, non posso levarvi la delizia della lettura. Ciò che importa è sottolineare quanto questo libro possa essere fondamentale per un adolescente moderno. Io ho scoperto Frankie come si scopre un caro amico. Sarà perché aveva più o meno la mia età quando è arrivato a New York o che si è ritrovato a muovere i primi passi con la goffaggine che ritrovo in me nelle grandi occasioni della vita. Il momento in cui trovi il primo lavoro, la paura di fare una brutta impressione, l'ansia di non sentirti accettato per ciò che sei dalle persone delle quali desideri la stima. Anche il lettore grazie a Frank diventa un membro del coro. Ci sembra quasi di avvertire bruciore agli occhi e di sentire la morbidezza dei riccioli neri sulla testa.

Le ricchezze che si possono ricavare dalla lettura sono davvero infinite: dalle riflessioni sull'insensatezza del razzismo e su quanto possa essere pesante un'identità che si indossa con scomodità; dalle perplessità sull'amore a quelle sul sesso; dalle stoccate inflitte agli scioperi degli anni '60 alle sfuriate contro i continui lamenti delle classi agiate, incapaci di apprezzare la propria fortuna. Neri, bianchi, portoricani, irlandesi, italiani, giovani, donne di mezza età, padri e madri allo sbando e giunti al termine del loro percorso, ragazze innamorate della schematicità di una vita monotona, classi medio-alte imprigionate nei rituali della buona società: questi i personaggi che vorticano attorno a Frankie, che lo erodono come un vento a volte gentile, altre tumultuoso.

"Non avete voglia di scrivere della vostra vita per la generazione ventura?" Frankie, meno male che questa voglia ti è venuta.
E quando la luce si smorza ci sorridiamo come viaggiatori al ritorno da un'avventura.

This book and the previous two are part of a handful of my dad's books I grabbed when I left for college to fill my room. Four years later, I'm reading them. Five generations ago I was an Irish Catholic immigrant, which is to say, I'm not. But when I set this book down after two days of reading it just about every spare moment I had, I felt I had lived an extra life. Maybe two.

On the back cover of the book, a reviewer says,

"A story so immediate that you want to thank God young Frankie McCourt survived it, in part so that he could write the book."

I thought that was a stupid review before I read the book, and I still do, but at least I know now what he was talking about.

Triste, mas interessante e viciante.